a escrita que mais descansou \ odor-maracujá

 

Embora a estação presente congele os dedos litorâneos e o inverno faça de uma manhã qualquer, uma manhã manhosa, sinto o acorde matinal, adentro-me à um acordo, recorro ao cais, às caieiras, à ampla vista d’uma história cantada sob o sol maior. Um canto se faz também a rouquidão, sob as dores de uma inflamação. Se me escutas, de longe, em alto e bom tom, digo-lhes que, faço minhas palavras sob pouca, ou nenhuma claridade. Fatídica é a pouca claridade à coisa, a revelação da letra acústica, que só se escreve no que é escuro, no nó que é, que se é.

Marcas d’água na escrita, a que mais repousou... e os lugares que passou, que precisou, o tempo que marcou. Escrita é menina e precisa amadurar, longe dos olhos. Marcador de página, odor-maracujá. Marca d’água n’minha página, o acorde vespertino despertou o sonhador, cacos de um vidro em uma perna - a minha, esquerda. Esquecida... não posso esquecer... a poeira dos dedos... é preciso aquecer, descongelar, tirar o gesso e escrever, caso contrário, cacos de um vidro em um par de olhos. 

Marcas de uma lua crescente, o dizer de quem míngua... quem faz a própria vigia? A si próprio condensa - fase que ocorre a transformação da matéria. As artérias, garantem o transporte do sangue do coração para os diferentes tecidos do corpo. Há poeira nos meus dedos, e você, me assegurando que... são estrelas. Te digo que, não. São entranhas. 

…

sob pouca ou nenhuma claridade, 

retirando os cacos de uma perna, 

de um sonho, perto da areia, 

crescer acreditando em sereia, 

no nó que é,

que se é.